Tod im Strafraum

Faszinierend, wie sie immer schreien. Der hier war wohl ein Fußballfan. Wie ein Irrer brüllt er und feuert den Sanitäter an. Das veranstalten sie ja immer, dieses Gezeter, vor allem die Männer. Kein Vorwurf. Fällt mir eben nur auf. Klänge der Hoffnung. 120 Dezibel. Wie bei einem Pokalfinale, Typ „Letzte Minute gegen diese eine, besonders herzlich verhasste Mannschaft und eine Bude hinten. Der Dürre, der die ganze Saison noch nichts gerissen hat, und nur eingewechselt wurde, weil sie den einzigen guten Stürmer, die Hoffnung ihrer Spielzeit, zehn Minuten zuvor kaputt getreten haben, bricht über Rechts durch. Springt über die Grätsche des tätowierten Abwehrschlächters, der in diesem Jahr schon zwei Patellasehnenabrisse und einen Knöchelbruch besorgt hat, landet, ohne Geschwindigkeit zu verlieren, neben dieser einen, fast unsichtbaren Kuhle im Rasen, in die der andere Gegenspieler nun rein stolpert, ohne zu wissen, wie ihm geschieht, zu Fall kommt, und somit aus der Gruppe der Jäger…