El Alisio no vota n°18

Crónicas desde un archipiélago donde todo lo demás ya está comprado Nº 18 — “Cuatro sillones, un comisario sin títulos y las líneas rojas con datáfono y bizum” Por Carmelo "Melo" D.H., corresponsal donde nadie lo mandó Son las siete menos diez en Arrieta y el único que ha madrugado más que yo es el mar. La Seat Trans está arrimada en la cuesta del muelle con una piedra detrás de la rueda, porque el freno de mano de la Trans tiene opiniones propias, y esta mañana discrepaba de la pendiente. Voy de camino a Máguez, a casa de un viejo cartero anarquista que guarda el mejor vino de la isla, sin etiqueta por supuesto, que un anarquista con etiqueta sería otra cosa, y el vino también. A un anarquista no se le llega antes de las ocho sin cometer un delito de cortesía, así que me he parado aquí a esperar que se haga hora decente, con un zaperoco del bar de los pescadores, en vaso largo y a precio de café solo de 2006. Hoy es el primer sábado de campaña y ya se me han pegado dos carteles al…

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