Nessun profumo

Cosa si può fare? Cosa si può fare? Non si può fare niente! Esci dalla mia mente! Esci dalla mia mente! Santamarea – Zanzare Gridano sinceri Santamarea[1], a stento sovrastando l’inquieto caos delle classi medie con cui condivido questa carrozza dell’Intercity 505 che, come la via Aurelia, connette dove sono nato al cuore dell’Italia[2]. Intenzionalmente, indosso la medesima felpa che portavo ieri di fronte al fuoco di Balla Coi Ratti, a San Faustin, dove fui battezzato[3]. Sapevo già che questa volta non avrei voluto la mia partenza mi sradicasse repentinamente dal mio Ponente Ligure, ma che il mio saluto fosse graduale e soave. Nessun profumo vale l’odore di quel fuoco.[4] Robert Baden-Powell Lascio sia l’aroma del fumo del legno d’ulivo ad accompagnarmi nel tragitto. Non si tratta del profumo del Fiore Rosso[5], come intendeva Baden-Powell. Nel mio cuore, quell’odore buca la bolla dello scoutismo e abbraccia tutto ciò che è stare insieme ed essere gioiosз non come fine in sé…